Edith Grabher/Hofer

Statement
Aussichten
Da muss man nicht eher zur Welt gekommen sein, um das „Früher“ zu erleben. „Wie nach dem Krieg“ sagt mein Vater. Was er meint?

Wahrscheinlich und ein bisschen die enge trostlose Gasse zur Platía mit ihren dunklen Ritzen, die Furchtbares dahinter vermuten lassen. Vielleicht die endlos kläffenden Hunde oder etwa doch das Geschrei der Esel? Sicher nicht das Zikadengezirpe. Denn das ist ja fremd und hat etwas sommerlich Mediterranes.

Ich habe mich eingelebt, ja sogar eine gewisse Routine gefunden. Einen „Kaffee metrio me gala“, süß und kalt, um zehn Uhr morgens auf der Platía, dann einkaufen, zurück ins Atelier. Später zum Meer auf die heißen Steine. Oder in die mysteriöse Bucht von Mavra Voglia. Wie? Mit dem Moped. Busse fahren kaum, in die Bucht schon gar nicht.

Ja, ein Moped, mopil sein, Mopilität, fast schon Inbegriff von Freiheit. Zusammen mit der Fernsehantenne das Fenster zur Welt. Nur die Antenne steht auf dem Haus gegenüber. Sticht frivol in den obszön blauen Griechenhimmel. Ansehen kann man sie ja, nur nicht mit ihr sehen. Und träumen. Von einer Welt da draußen, die es wagt, ohne einen weiterzufunktionieren.

Blick aus dem Atelierfenster. Natürlich auf eine weiße Hauswand, darüber eben diese Antenne. Und ein Moped. Man könnte ja eine Runde drehen. Runde, das heißt wieder zurückkommen und hinausschauen in die triviale Farbigkeit bunter Reiseprospekte.

Und am Abend ein Glas Retsina auf der Platía. Eintauchen und Versöhnung feiern. Als Gutenachtkuss - Eselsgeschrei.

E. H.